De quantas léguas escapaste? Tu, que clamas o destemor...
Tu, que reivindicas o direito de conhecer o Mundo e a Dor
Enquanto caminha para dentro de uma casa quente, seguro e bem alimentado!
Aos pés de quantas iras, te curvaste,
Enquanto temias um dedo no gatilho?
Por quantas noites tua alma convulsionou
olhando os olhos frios de um homem morto?
Morto, me refiro! Dos que matam.
O sangue chove em cântaros, e entre cânticos,
recordo-me do peso das várias confissões...
De consciências e cabeças, que deitam no meu colo
procurando um significante afago.
Ansiosa, me preparo para aguardar a chegada da maldade e das más notícias.
Que vêm, e vão, e vêm...
Solidária, ouço as palavras pesadas de um vilão.
E escuto a tímida nobreza escondida atrás de suas mãos sujas de morte.
E vejo seus olhos sorrirem por um segundo.
E também vejo bondade ali.
Nenhum homem é de todo, mau.
Nem é de todo, Bem.
Beatos, poetas, assassinos e sacerdotes.
Somos nossos próprios purgatórios.
***À um covarde.
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